[RP FERME] De la rencontre du feu et de la glace | Clôturé

[Encres Nomades]

***

— … Des plantes, hm ? marmonne-t-elle, le nez froncé.

Le faciès frappé d'une franche expression d'incrédulité blasée, Siltaar devine que la filature — préméditée, de surcroît ! — de la botaniste se solde par un épilogue raté. Et lorsque la perfide asiatique se tourne vers elle pour lui dédier un sourire tout en dents, dont l'esquisse se fait messagère de la fourberie de son plan, la Musicienne exhale un profond soupir dépité cependant qu'elle redresse ses épaules, sur le qui-vive, en percevant l'interpellation cordiale d'un des trois acolytes.

— Mais-... Non-non-non ! proteste Siltaar dans un chuchotement empressé, tout en tentant de maintenir le coude de l'indocile dans l'étau crispé de ses doigts.

La mutique supplique de mise en garde se voit insolemment ignorée car Dread, déjà, répond favorablement à la réplique explicite de l'invisible interlocuteur. Et l'anguille rieuse d'oser l'amadouer d'une œillade espiègle, avant de se faufiler dans l'étroit passage de terre battue séparant les deux pierres levées pour jouer la reddition, les mains dressées vers les cieux grisâtres en signe de paix. Toujours dissimulée derrière l'auvent ombreux du colosse de pierre, Siltaar piétine, les poings serrés. La voix de leur vis-à-vis privilégié se fait entendre derechef, et sonne sa propre capitulation. La factice prisonnière se présente à son tour, le nez passablement baissé sur l'entrelacs que ses doigts forment aussitôt en se rejoignant contre son ventre. Une lente foulée, maîtrisée, l'éloigne du périmètre de l'absurde cachette et lui fait côtoyer la jeune botaniste qu'elle dépasse d'une bonne tête ; cette même tête qu'un crin long et hirsute auréole et qui se lève pour appréhender le jeune homme dont le regard curieux quête son apparition.

— Par le Dédale, dans quel piège-... M'as-tu entraînée-... ? murmure Siltaar entre ses dents serrées, usant instinctivement d'une expression allochtone dont elle n'a pas conscience.

Sa mire intriguée, cependant, s'évade par-delà l'épaule d'Irfan pour s'épuiser sur les reliefs plus rudes et plus charpentés que les physionomies de ses deux partenaires lui opposent. De ce troisième larron, occupé à récupérer les armes traînant au sol, elle ne peut apprécier que la vision du large linteau de ses épaules tanguant et s'alliant avec harmonie à sa taille impressionnante. La paupière étrécie sur une note de déjà-vu, c'est l’œil opiniâtrement rivé sur ce mastodonte isolé que la Musicienne décide enfin de se présenter.

— … Siltaar.

[Yiajmhat]

***

A contrario de son acolyte bien plus revêche, Dread se montre d'un confort social parfaitement exaspérant. Grimpée sur la barre transversale de la clôture faisant office de marche-pied à sa fine stature, la botaniste s'accoude confortablement à la planche parallèle sur laquelle Irfan s'appuie d'ores et déjà. Le jeune homme de quelques années son cadet ne manque pas d'accueillir sa jovialité avec un franc sourire dont la blancheur tranche avec l'ébène de sa peau plus sombre que celle de ses confrères. Rendu curieux par l'annonce faite, ses iris bruns découpent les reliefs derrière lesquels la Musicienne se vante encore de se dissimuler, en vain. La main forcée par cette crieuse des rues dont le communiqué en fanfare n'a échappé à personne de l'assemblée, la voilà qui se présente avec bien moins d'entrain. Irfan, particulièrement sensible à ces variations de tons et d'attitudes, choit de son perchoir et incline poliment — formellement même — le buste à l'égard de l'Artiste au crin de charbon mais à la carnation de porcelaine, fort bien éduqué en dépit de sa vêture plus modeste et surtout salie par les galipettes auxquelles il s'est adonné un moment plus tôt.

— Mademoiselle Siltaar, c'est un honneur pour moi de rencontrer une amie de Dread, appuie le jeune homme en portant brièvement une paume chaude à son cœur. Vous pouvez m'appeler Irfan.

Mais tout alors qu'il engage les présentations, le troisième individu davantage préoccupé par sa manie du rangement tique, ce que l'on peut attribuer à sa façon de hisser le menton et de pencher l'oreille dans la direction de ces discours solennels. L'inflexion étrangère lui était étonnamment familière, sans pour autant y accoler un visage clair. Alors tout en détachant son crin constellé de grains de sable parasites pour le secouer énergiquement d'une main contre son crâne, Zak'm pivote sur lui-même pour affronter les deux intruses vers qui il fomente un pas. Un seul. Car il se fige rapidement après avoir remarqué l'allure si caractéristique de la conteuse au biwa pâle qu'il reconnaîtrait entre mille pour l'avoir plus d'une fois côtoyée au cours d'une réception encore fraîche dans sa mémoire. Jelabbi rompt néanmoins le charme passager qui le tétanise en se présentant à son tour avec bien moins de dentelle.

— Moi c'est Jelabbi.

Simple. Concis. Efficace. À l'image de qui ne semble pas tergiverser lorsqu'un songe le frappe, car si l'habit ne fait guère le moine, il en donne souvent une idée loin d'être saugrenue. Une brève contrariété filtre à travers un froncement de sourcils que le troisième compère ne voue à personne d'autre qu'à ses pensées intrusives. Le souffle du large porte les embruns jusqu'à leurs narines en quête d'oxygène et soulève moult débris végétaux venant se nicher dans l'épaisse chevelure du colosse qui s'en débarrasse non sans un relatif agacement, approchant plus prudemment des limites de son territoire. Et de pencher tout juste la tête afin de la saluer, plus distant peut-être que ses acolytes.

— Zak'm. Nous nous sommes déjà-... croisés, rappelle-t-il factuellement.
— Déjà ?
— Où ça ? demandent simultanément Irfan et son alter ego au traitre chignon vouant son interrogation à sa consœur.

Revêtant un uniforme à des lieux du costume délicat pour lequel il avait opté lors de la chaotique soirée de festivités moenienne, la carrure du basané s'en voyait renforcée par le cintrage plus marqué de son maillot sombre. Sans fioritures d'or, ce contraste renforce le terne presque grisâtre de deux émeraudes enchâssées dans l'écrin de ses paupières soulignées de tatouages anguleux pour en allonger l'amande. À cette allure moins formelle s'ajoute la danse anarchique des mèches raides de sa crinière qu'il s'était occupé à tresser pour l'occasion les ayant poussés à se fréquenter sans s'adresser pourtant la parole. Le silence dont il fait peser la chappe se rompt suffisamment rapidement.

— Une soirée officielle. Sur Moenia.
— Oh, une-... soirée ?

Aussitôt Dread investigue et fustige Siltaar d'un œil suspicieux.

[Encres Nomades]

***

Lorsque le brun Irfan déserte son juchoir pour s'empresser de lui dédicacer ses courtoises salutations, Siltaar lui fait écho d'un simple hochement de tête qu'un sourire pincé ponctue. Chiche en gestes et en paroles, le même traitement est infligé au pragmatique Jelabbi. Ses pouces s'affrontant jusqu'alors au-dessus de leurs comparses obstinément nouées cessent abruptement leurs estocs nerveux lorsque le dernier apôtre de cette mâle trinité s'offre à ses regards inquisiteurs. Une courte apnée étrangle ses cordes vocales cependant que l'approche du colossal basané confirme sa première impression de déjà-vu. Il lui faut alors renouer avec la rigueur intransigeante de son éducation spécifique pour discipliner les soubresauts incohérents que son cœur exulte contre sa cage thoracique et maîtriser le trouble parasite, incongru, dans lequel la jette l'apparition de l'étranger, compagnon de la dame Dearbhail Conradh. Les événements ayant lacéré de leurs cruelles griffes la toile de Moenia se rappellent à son souvenir avec une véhémence acharnée. Toutefois, quelque chose, aussi subtil que familier, et qu'elle ne saisit pas l'étreint d'un malaise notable. Ses mains rompent leurs amarres pour voleter jusqu'à son col agrémenté du lourd capuchon et pressent mécaniquement la chaude toile autour de son cou à l'allonge gracieuse.

— Une soirée. répète Siltaar, s'arrachant à l'étude chirurgicale, un brin intrusive, dudit Zak'm, pour fustiger à son tour les prunelles bleues de la botaniste. Ainsi qu'il l'a dit. Une soirée officielle. Sur Moenia.

Un souffle nasal tremblé agresse l'air cependant qu'elle pointe derechef son menton en direction du colosse.

[Yiajmhat]

***

Au contraire de ses homologues aux prunelles brunâtres dont les lueurs sympathiques rebondissent sur le scandaleux des confidences étayées, les siennes trahissent le contour acertainé d'une pupille étrécie se targuant du tranchant du scalpel, froide et inquisitrice. Le trouble qui l'émeut est tu, semblable à celui éprouvé en dépit de son bon vouloir lors de cette maudite réception lorsqu'il peinait à décrocher les hameçons de ses épiements de la chair blafarde. Cette attention prononcée, bientôt indécente, est naturellement captée par l'œillade curieuse de la botaniste dont les paupières déjà bridées se plissent un peu plus alors que les palabres de la musicienne reproduisent mot pour mot celles du titan d'airain. Une connexion qu'elle note en silence dans un recoin de son esprit trop prompt à tirer des conclusions hâtives qui certes l'amusent mais sauraient aussi briser le solennel d'un instant tel que celui-ci. Dread acquiesce simplement mais plutôt que de renchérir sur le propos abscons du duo diamétralement opposé, la botaniste repique sur un autre détail qui l'interpelle.

— "Officielle" ? Sur Moenia ? Vous travaillez tous les deux pour la famille Lycaeus ? interroge-t-elle, les sourcils arqués sur son expression surprise lorsqu'elle prend à parti sa comparse qui ne lui avait rien dit de son nouveau travail.
— T-t, Zak'm s'y est juste fait inviter parce qu'il se tape l'une des dames de compagnie de l'héritière, un véritable escroc ! intervient Jelabbi d'une inflexion tonitruante, moqueur.

La mention de sa relation à Dearbhail Conradh en ces termes brosse le concerné dans le mauvais sens du poil. Nettement rembruni, prêt à défendre sa compagne avec la fougue d'un lion, l'orage de son regard projette autant d'éclairs destructeurs sur son voisin qu'il n'aimerait en prononcer. Irfan s'empare aussitôt de cette tension pour frapper son compère du dos de ses phalanges contre l'épaule qu'il lui oppose, une remontrance silencieuse que l'homme trapu entend clairement. Tout dans son expression faciale s'excuse pour ce manque net de respect lorsqu'il courbe légèrement le chef à l'encontre de son mentor. Dread, lèvres pincées et yeux aussi ronds qu'elle peut les former, n'ose pas relever le déchaînement de ce caractère tempétueux qu'elle connaît peu, bien plus proche du benjamin à en croire leur promiscuité plus naturelle. L'information était cependant claire, tous deux avaient tout au plus été invités par un tiers au service de la famille régnante, s'ils n'avaient pas un emploi taillé pour eux parmi leurs effectifs. Zak'm roule alors sensiblement les épaules pour assouplir sa nuque raidie d'agacement et jette un coup de menton par dessus son épaule afin d'indiquer à ses deux camarades la présence d'une arène esseulée qui n'attend plus qu'eux et leurs jeux masculins.

— Tous les deux. À mains nues, ordonne-t-il posément avant d'enjamber la clôture partiellement effondrée pour réduire la distance qui le sépare de l'artiste aux doigts musicaux venue lui rendre visite.

Le benjamin soufflerait volontiers du nez s'il n'était pas trop proche de son professeur et de son ire, alors il préfère nettement métamorphoser cette réaction juvénile en un froncement de sourcils dédié à l'aîné ayant fauté. Du bout des doigts, il frappe le poteau de bois flotté planté dans l'herbe humide afin d'attirer l'attention de l'herboriste sur le combat qu'il s'apprête à mener. Dread s'en enthousiasme, préférant de loin assister à ce spectacle aux premières loges plutôt que faussement dissimulée derrière un gigantesque spectateur de craie. Prêtant toute son attention au binôme traçant deux rayons dans l'arène remuée en se rendant à son centre, son menton se perche sur ses phalanges refermées en un poing mi-clos. L'aîné quant à lui, désormais hors de cette aire de combat, guette la jeune femme perchée sur le garde-fou du coin de l'œil et fait signe à la musicienne de lui emboîter le pas pour l'éloigner de la portée de ces perfides oreilles trop attentives. Quelques mètres tout juste séparent maintenant les deux groupuscules et permettent au maître d'armes de ficher peut-être deux fragments de malachite dans leurs cibles d'opale.

— Lors de cette réception, vous avez temporairement occupé la scène pour une performance de votre cru, amorce-t-il pour remettre le contexte de ce qu'il s'apprête à lui demander en perspective. Avez-vous jamais joué ailleurs auparavant ?

Si l'interrogation paraît hors du temps et bien loin de son contexte originel produit une semaine auparavant, elle semble lui tenir avec la même véhémence qu'un amnésique sinue les méandres de sa mémoire défaillante. Car un souvenir indécrottable n'a de cesse de lui rappeler les notes grinçantes que l'éventail de bois soutirait aux cordes de l'instrument qu'elle maniait avec un talent certain mais peu à son goût.

[Encres Nomades]

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Assurément captée par l'entourage de leurs familiers, la clef invisible, mutique, verrouille l'attention du duo en clair-obscur sur une partition prolongée que d'aucuns jugeraient impudente. L'osmose involontaire de cet échange silencieux, calibrée à l'aune erronée des prétentions commères de la botaniste, se brise lorsque le commentaire goguenard de Jelabbi résonne comme une insulte aux oreilles sensibles de la Musicienne.

— Je t'expliquerai plus t-... a-t-elle à peine le temps de formuler, cette misérable tentative d'excuse chuintant aux seules oreilles de Dread.

Zak'm, l'irritation mordant chaque fibre de son être, renvoie ses partenaires retrouver le centre de leur arène privée. D'un signe de tête équivoque, il isole cette pièce rapportée par les facéties de la botaniste des mires et esgourdes de leurs témoins hardis.

Si l'Artiste n'apprécie guère se perdre en palabres inutiles, le préambule sans fioriture que lui oppose le ressortissant de Malkinere a l'heur' de conquérir son entière attention. Dissimulant ses pâles arachnides sous le rabat de poches profondes que lui cède volontiers son épais manteau, elle accuse cet abordage dont le heurt aux effluves courtois se gouache d'une écume frisottée de sous-entendus, son double idiome s'agitant à l'horizon de son hypersensibilité. Des lettres ainsi associées à l'environnement de cet Archipel tournoyant autour de Malkinere semblent exsuder de la peau même du basané, harcelant l'espace entre eux, la narguant de leurs pleins ardents ou de leurs déliés glacés. Mais peut-être n'est-ce que le fruit pourri de son imagination en déroute, ou le chuchotis pervers de ses propres pensées qui lui hurle le nom de cette lune au climat inhospitalier qu'elle a désertée en catastrophe ?

Un coup de vent chargé de l’âpreté iodée du proche littoral rejette son crin vorace sur l'une de ses joues. Sa dentelle biscornue en chatouille le grain hiémal tandis que son visage se penche de côté. Une manœuvre vive extirpe sa senestre de son antre pour chasser ces brindilles capricieuses derrière le lobe d'une oreille.

— … Ailleurs que sur Moenia ? Si. se décide-t-elle à répondre, son timbre bas, particulier, perlant le terreau fragile de leur conciliabule de notes éraflées. Le salon de thé de dame Dorvall qui se trouve être-... La tante de Dread. Peut-être y avez-vous surpris-... Une de mes prestations ?

Le ton manque de conviction. Baissant le nez, la Musicienne perd son regard - devenu trop intrusif - dans le jeu de balancier que la pointe de son pied inflige brièvement au tapis herbeux et dont les délicates rémiges, scintillantes de rosée, frémissent autour d'eux. Un chapelet de secondes s'égrènent, s'étirent, s'attardent et retardent les mots qui butent à la lisière de sa bouche froissée d'hésitation. Néanmoins finit-elle par céder aux insolites échos que la persévérance de sa concentration lui soumet sur le sujet sensible de ce cryptique personnage.

— Nommez clairement cet ailleurs. Zak'm. murmure-t-elle tout en redressant son chef perturbé, son pied joueur reprenant position auprès de son jumeau.

Peut-être cherche-t-elle par cette proposition implicite à ce que l'homme du désert verbalise franchement ce que sa mémoire lui lègue à la manière d'un compte-goutte avare ?

[Yiajmhat]

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Si la jeune botaniste se targue de petits à-coups du chef en direction de cet insolite duo, ses excès jugulés respectent leurs confidences hors de portée de son oreille et se vouent à une conversation entrecoupée avec les deux élèves s'affrontant entre deux palabres. Ce faisant, le maître d'armes verrouille ses poignets en aval de son échine afin d'assouplir ses épaules naturellement hautes et engoncées dans l'étoffe résistante qui les couve maternellement. Zak'm n'apparaît pas aussi à son aise que ses cadets, à moins que la présence d'une consœur de sa compagne n'en soit l'évidente cause. Néanmoins cette formalité rigoureuse se fissure à mesure qu'il croque les traits si familiers du faciès féminin pour en reproduire le portrait au couteau sur la toile de son esprit embrumé d'incertitude. La réponse que la Musicienne s'engage à lui offrir crispe presque imperceptiblement ses lèvres pincées d'insatisfaction. Les salons de thé ne faisaient guère partie de son quotidien quoiqu'il s'y soit essayé pour conquérir les éclats hilares de sa dulcinée. Sobrement, le balancier négatif de son chef transmet une réponse tacite : non, cet endroit ne lui était pas familier pas plus qu'il n'avait souvenir d'une prestation aussi récente.

Les écus bariolés d'argent et d'opale quittent le giron verdoyant des écrins qu'il lui prêtait avec trop d'insistance à son goût, tombent parmi le crin algal des collines balayées par les marées automnales mais retrouvent leur princière position lorsqu'un chuchotis filant les lèvres presque violacées de l'Artiste fuse. Le coutelas tranchant qu'elle soumet à sa gorge crispe les mâchoires touffues du maître d'armes dont le froncement de sourcils se veut charrier l'hypothèse plus que la contrariété.

— ... Je sais le Monde Connu vaste et la coïncidence peut-être tirée par les cheveux. Mais je crois remettre des sonorités similaires dans un passé plus lointain, sur Malkinere, dans le système Thelos-III. Une planète qu'il m'a été donné de visiter, conclut-il sobrement.

La coïncidence, disait-il, n'était pas tout-à-fait le concept qu'il souhaitait placarder sur l'anarchique de ses réminiscences. Bien des critères que la dame de compagnie cochait malgré elle se combinaient à un rappel tant cuisant que viscéral qu'il n'était pas en mesure de clarifier, encore moins de traduire en mots intelligibles. Au contraire d'elle, Zak'm partait systématiquement en quête de l'éclat grisâtre du regard adverse tel un maître-peintre obnubilé par une fresque vibrante sous sa couche de patine ternie. S'il essayait de la lire, il n'en démontrait pas l'intérêt mais semblait toutefois suspicieux, fomentant tant et tant de doutes sous l'auvent des mèches aile-de-corbeau zébrant son visage de bronze.

[Encres Nomades]

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Thelos-III. Malkinere. Cet ailleurs ainsi oralisé sans fard ouvre une étroite brèche ; implacable dans ce qu'il distille de pernicieux sous le front bombé de la Musicienne, il siphonne les fondations vulnérables de ce rempart étriqué qu'elle a patiemment érigé autour d'elle. Quelques syllabes pourtant inoffensives révèlent d'ores et déjà le pouvoir influent que ces deux noms exercent sur la trame de son esprit ; deux noms, qui en évoquent un troisième, souffleté par sa conscience jouant l'intrigante : Pyrrha. La vision de cette glaciale lune, à la surface de laquelle Siltaar n'avait vécu que le temps d'une brève période, chavire sur le tableau lacéré d'un passé qu'elle ne cesse de refouler dans les coulisses stériles de sa mémoire. De ce passé brisé sur le plancher noueux de son esprit, l'Artiste ne veut guère en ramasser la poignée de rognures par trop affûtées. Pourtant... Ne vient-elle pas d'inviter son sombre interlocuteur à exorciser ses doutes dont elle pressentait le fil indécis, provoquant ainsi l'exhumation de ce qu'à tout prix elle cherche, elle, à bannir ?

Coïncidence, hasard, destin. Peu importait. L'une de ces trois entités abstraites faisait montre d'un étrange sens de l'humour en plaçant ces deux pions sur le même échiquier.

— … Tout comme il m'a été donné de la visiter. ose-t-elle confier, ses pieds exécutant un lent pivot faussement fugueur et engageant la demoiselle autour du périmètre de l'arène improvisée. De fait, l'entraîne-t-elle à longer la clôture bancale, s'immobilisant si d'aventure l'homme du désert n'a pas la velléité de lui emboîter le pas. Du moins, une seule visite-... Cantonnée à sa capitale. Itzamatul. Mes jambes gardent encore le-... Souvenir cuisant de l'interminable volée de marches-... Permettant d'accéder au Palais royal.

Un sourire dénué de jovialité, presque triste, titille le coin de sa bouche, une ombre creusant sa joue d'une fossette parasite. La remembrance de cette unique saut de puce au cœur de la planète condamnée, en cette époque déjà sujette à des sursauts météorologiques, insuffle une goutte algide le long de son échine raidie. L'affrontement bienvenu des deux élèves attire momentanément le farouche hivernal de sa mire dont le ballet curieux se cale à celui que leur offrent, en sous-titres sonores, les deux guerriers.

— J'y ai joué, oui. précise-t-elle alors, ponctuant cette affirmation d'un coup de menton. Son profil s'élève pour offrir son nez aux ailes frémissantes à l'humeur saline de la brise dont les cajoleries fantasques s'enroulent autour d'eux. Son buste aux vallons jalousement celés par l'imposant manteau s'élève en un jeu de lentes sinusoïdes jusqu'à ce qu'elle se tourne derechef vers lui, son faciès offert à l'inspection des lacs smaragdins. … Et vous-... ? Depuis combien de temps partagez-vous les subtilités de la-... Culture lykéenne ?

[Yiajmhat]

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Ayant sagement tu la fréquence de ses visites diplomatiques à la surface de cette planète aux lagunes tropicales, la prise de conscience face à cette probabilité finalement vérifiée picore son derme cuivré d'une nuée de frissons. L'image de l'empyrée flamboyante dont presque tout l'Archipel a pu apprécier les ocres et les rouges avant que la terreur ne frappe s'avançait en premier plan de ses ultimes souvenirs de l'endroit autrefois paradisiaque qu'il foulait quelques fois par an. Hauts palmiers-dattiers, jungles abondantes de fruits odorifères dont les couleurs vivaces étaient un appel à fauter, temples pyramidaux aux degrés interminables, lagons dont la turquoise translucide ouvrait un tout autre monde entre les criques étroites... Et désormais un océan à perte de vue, balayé par d'horribles orages et typhons. Loin toutefois de s'imaginer faire mouche une seconde fois, Zak'm ravale ses autres soupçons capillotractés et repique sur l'interrogation que la Musicienne lui pose non sans une réserve certaine, à en croire le débit de sa diction. La senestre abandonne le giron de sa consœur couvant son poignet pour peigner délicatement l'épaisseur tressée de sa barbe drue au poil noirâtre nourri à la cire.

— Itzamatul a découragé bon nombre de visiteurs mais si vous aviez eu l'occasion de vous y rendre une seconde fois, on vous aurait proposé d'embarquer dans un funiculaire. Cette ascension était une forme de preuve de mérite, si j'en crois les coutumes locales.

Un sourire foncièrement amusé affadit ses traits taillés à la serpe preuves d'une jeunesse encore à son âge d'or, car la valeur de cette réminiscence n'est pas si négative qu'il voudrait l'admettre. Ses propres expériences lui avaient fait éprouver nombre des facéties du peuple malkiner auquel il vouait un profond respect avant de s'en séparer. D'autres traditions, culinaires surtout, avaient heurté son palais de bernique qui ne savait guère à quoi s'attendre en croquant dans tel ou tel fruit, ou tel ou tel insecte. La main aventureuse s'élève alors à la racine sombre de ses cheveux balayés par les embruns marins pour délivrer son visage de leurs fouets impitoyables en les rabattant contre sa nuque. Une brève œillade s'immisce sur le trio de l'arène où Dread encourage son jeune champion mis en difficulté par une prise du robuste Jelabbi.

— Irfan, coude ! invective-t-il laconiquement pour faire comprendre au jeune homme la façon de se libérer de cette emprise, puis le maître d'armes retourne courtiser les traits racés de l'Artiste. Trois ans, si on retire les années passées à côtoyer Dearbhail. Soyons honnêtes, Lykos n'est pas une lune sur laquelle j'espérais m'établir.

Le guerrier fustige l'horizon au large des vagues écumeuses d'un minois bien peu charmé par ces éléments à des années-lumière de ceux qui l'ont forgé, si bien que ses lèvres s'arc-boutent en une moue dubitative. Paupières plissées, Zak'm confronte l'air iodé au rempart de bronze d'une peau baignée par un soleil de plomb dont la chaleur laissait à désirer sur cette planète bien plus tempérée. Malkinere elle-même se targuait de pluies abondantes, pourtant sous ces moussons, la nature y demeurait plus vibrante.

— Votre service auprès de la petite Marquise est récent, si j'en crois ce qu'elle m'a laissé entendre. Si j'avais su qu'être un maestro menait si vite à un tel rôle, j'aurais abandonné les armes pour apprendre la flûte.

Le ton est railleur mais l'intention péniblement décelable. Insulte ? Dédain ? Plaisanterie ? Lui qui semble si à cheval sur le respect dû aux femmes entourant les éminences de la famille régnante jongle sur un dangereux fil. À moins qu'il ne s'agisse d'une façon pour lui de goûter la température, de bousculer la Musicienne sur son terrain afin d'évaluer le degré de sa réponse qu'il espère plus brûlant que glacial...

[Encres Nomades]

***

Tout à l'écoute des rétorques que veut bien lui alléguer l'étranger au teint de cuivre, Siltaar suit l'évolution du duel amical que se livrent Irfan et Jelabbi. Ses œillades ennuagées de gris couvent parfois la silhouette perchée de la jeune botaniste qui ne se prive guère d'encourager son enthousiaste homologue. Un mince rictus affine l'arc agréable de ses lèvres, cependant que l'homme du désert s'ose à moquer son statut récemment acquis de dame de compagnie. Une lente déglutition contractant sa gorge au délié gracile, elle dodeline du chef comme pour confirmer les palabres que Zak'm lui oppose.

— Que voulez-vous, seigneur Zak'm. J'ai plusieurs cordes à mon biwa. réplique-t-elle, pince-sans-rire, empruntant cette formule consacrée à un vieil adage et le nuançant à sa convenance. Quant à l'apprentissage de la flûte, il n'est-... Jamais trop tard. Cependant, ce choix d'un tel instrument si-... Délicat, et qui nécessite de-... Canaliser son souffle, m'étonne. Je vous aurais plutôt imaginé-... Jouer des percussions sur un tambour.

Dame Espièglerie et Sire Artifice ne s'invitant guère sur les gradins de sa psyché, Siltaar se risque à ricocher sur l'attaque ironique de ce jongleur de mots, sans doute apprêté à tâtonner à l'orée d'un domaine jugé sensible. Les perles verbales extirpées de sa bouche peu prompte à la diatribe ne peuvent désormais plus être rattrapées. Sa prunelle semble soudain s'élargir à outrance, leurs eaux argentées débordant sur l’îlot étréci de sa pupille, que l'auvent fébrile d'une paupière abruptement écarquillée exacerbe. Sa propre audace l'atterre d'une honte virulente qu'une bouche entrouverte sur un souffle contraint traduit. La mire focalisée sur le faciès brun du compagnon de Dearbhail, elle reste figée, comme statufiée par quelque sournois sortilège.

Et le vent du littoral de souffleter sa tignasse d'une rude caresse, ses langues ténébreuses chahutant sans vergogne les traits pâlis de son visage aux expressions si versatiles, et qu'elle maintient rehaussé vers celui du guerrier la dominant de toute sa taille.

[Yiajmhat]

***

Leurs maigres relations, cantonnées à des œillades en coulisse d'une réception mondaine, se sont naturellement cousues d'une tension indéchiffrable dont il ne pouvait expliquer l'origine sinon une subtile mésaise lorsque leurs regards croisaient le fer. Instinctivement jovial, d'aucuns prétendraient joueur, en compagnie d'Erik Varykino avec qui une approche bien moins conventionnelle s'était opérée d'elle-même malgré son statut autrement plus altier, le maître d'armes accuse la rétorque de la Musicienne d'un sourire contrit, pincé. Un sourire qui se vit déformé par la morsure tenace de la chair de sa joue pour en retenir la courbe singulière. Un sourire qui céda finalement sa place à l'éclat rocailleux du rire viril qui, le menton dressé en affront aux cumulus, chahutait la tresse barbue ballotant à sa pointe. La finesse d'esprit lui était manifestement chère, et retrouver ce caractère en une femme aux allures si secrètes s'avérait une surprise agréable qu'il manifesta de la façon la plus spontanée possible. Dread, inlassable petite curieuse, pointe son nez en trompette dans leur direction comme l'on reniflerait la fragrance d'une même longueur d'onde à travers les parfums iodés du large.

— C'est une lecture pertinente, ma seule finesse se traduit à la pointe du fusain, pas du pipeau. Mais j'ai bien peur qu'aucune cour de celles que nous avons aperçues la semaine dernière ne se prête bien au jeu des tambours, celle qui vous tenait la conversation mettrait bas dès les premiers accords.

Bien incapable de déterminer l'identité des Nyrion à posteriori, son sens de l'observation avait seulement noté la présence d'une femme dont le ventre rond et fertile était une particularité notable. Peut-être le vothian impliquait-il avec peu de discrétion qu'il avait prêté attention à ses contacts au cours de la soirée, chose admirable ou intrinsèquement effrayante. Aussi, Zak'm ajouta une note en aparté, hissant le menton en un à-coup signifiant sa prise de parole qui semblait s'inscrire dans une inflexion semblable et prit pourtant un tournant inattendu.

— Pensez-vous que le danger de Moenia s'invite ici ? s'enquiert-il subitement, cassant le léger et le rieur de l'échange précédent sur un battement menaçant.

L'éclat verdoyant de ses prunelles se ternit au passage d'un nuage hâté par les bourrasques maritimes, l'attention vissée sur le point de symétrie du faciès féminin comme un ensemble dont il décortique le moindre tressautement à travers les oriflammes charbonneux lézardant sur son front fardé de légères ridules. Depuis l'arène où les deux élèves échangeaient leurs coups bas, la nature des échanges entre ces deux âmes aux retrouvailles inédites paraît toujours aussi zéphyrienne pourtant, le réfugié n'ayant pas abruti ses traits du poids de l'inquiétude.